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#2042 - FLORES: NO VUELVAS A CANTAR a lo Neruda | Promesa de verano | A las puertas del año


NO VUELVAS A CANTAR a lo Neruda.
Además ni te sale
aquel viejo oropel.
¿No ves que ya no hay esplendor
ni símbolo?
Metáfora
no hay.
Las palabras no sirven.
Qué pides
qué suplicas
con esa voz meliflua
de asistente bilingüe
--sus ojos entornados
su puntual pañoleta unida
por el cuello
como un cable huérfano
de la viga.
El amor no se dice
se babea
se escupe
se vomita.
No hubo nunca
misterio
ni cobra ardiente del orgullo
ni paloma de sangre
solitaria en la frente de nadie.
No es lo que tú pensabas:
brújula mínima.

Malva Flores (1961)


Promesa de verano


1
Afuera
el sol se extiende como una promesa
de verano.
Pájaros que no he escuchado nunca
se ven desde el balcón en donde espero.
¿Son los mismos de antaño?
¿Qué canción cantan esta tarde de abril
larga como mi sombra
en la pared del cuarto?
2
Dicen que una tigresa tose
en Nueva York.
Una tigresa hermosa
con sus franjas doradas
tras la domesticadura de las rejas.
Dicen que hay cisnes paseando por Venecia
delfines en Sicilia
coyotes en Chicago
jabalíes en Navarra
venados en Berlín.
Un par de pandas se aparean en Hong Kong
mientras mis gatos sueñan:
es ansia de alas.
3
Quizá nunca el roce de los labios
vuelva a ser como antes.
Quizá ya para siempre
usemos mascarilla:
máscara sobre la máscara
que se rindió a su tiempo.
Máscara de lo que fuimos sin saberlo.
Un remedo de boca
se asoma por la calle
y corremos al lado de la sombra
poque aún nos apena
la condición de simios balbucientes
con su máscara azul atada a las orejas
y un late late de miedo primitivo
que no encuentra su árbol ni su arrojo.
4
Afuera
el sol se extiende:
promesa de verano
¿llegaré?

Malva Flores (1961)


A las puertas del año


A David

Luces pequeñas en la rutina del encierro
beben su incandescencia en el fluir del día.
Voces, murmullos en la sombra
de mi árbol
y pájaros y fiebre
por no saber
en dónde se alza el porvenir.
Luces pequeñas me acompañan
en el largo pasaje de los meses.
Uno y más meses mirando la ventana
por donde pude haber despedido a la vida:
rápido balanceo en el espacio de la araña
que cuelga, la araña que devora mi frente
en el tiempo preciso de la asfixia.
Te escribo
te llamo
te grito
en el silencio de la tarde que muere.
Hay una voz que esplende:
me han salvado tu amor
y tu misericordia
a mis vastos errores.

Malva Flores (1961)
Del manzano de Atalanta
Premio Internacional
Alfonso Reyes 2022
Secretaría de Culrura
Universidad Autónoma de Nuevo León
Instituto Nacional de Bellas Artes y Literatura
Monterrey, 2022.


2042 Un poema al día, para que quienes puedan se lo pongan encima y lo atesoren en la memoria.30-XII-2022. Selección de Felipe Garrido.
Miguel Ángel Porrúa, editor; Academia Mexicana de la Lengua; Creadores Eméritos FONCA

 

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