UN POEMA AL DÍA

2249 Un poema al día, para que quienes puedan se lo pongan encima y lo atesoren en la memoria. 12-VI7I-2023. Selección de Felipe Garrido. Y.G. 02 Miguel Ángel Porrúa, editor; Academia Mexicana de la Lengua; Creadores Eméritos FONCA Ayer en la noche una tormenta nos dejó sin energía eléctrica, sin luz, en Tepoztlán. fue una mañana de mayo… fue una mañana de mayo cuando la sagrada familia dejó partir a su único hijo los guardias de inmigración la losa fría el techo alto y enrejado el tren de un lado de la estación el lado desde donde desprenderse se hace más fácil shalom shalom los escuché decirse y no hubo pesebre ni concierto animal no hubo estrella ni reyes que acunen u orienten al único hijo la sagrada familia yace sobre una fría banca en la estación de Zúrich mochila pesada desorientada como él busqué el sol de los carteles de información abandoné la fugacidad de la luz empecé a dibujar un nuevo

  2248 Un poema al día, para que quienes puedan se lo pongan encima y lo atesoren en la memoria. 10-VI7I-2023. Selección de Felipe Garrido. Y.G. 02 Miguel Ángel Porrúa, editor; Academia Mexicana de la Lengua; Creadores Eméritos FONCA Versos a una Reina A Julio Torri Enamorado estoy de la esbeltez. Rotunda de una Reina de Ajedrez. Pues revela en su arquitectura (Calipigia y juncal; Grupa enorme, breve cintura) Toda una entidad moral. No sé si será tierna (La Reina es sorda) Sólo tiene una pierna ¡Pero tan gorda! Lámpara (sin luz) quinqué trágico, Pero mística y prócer toda, Como un poste telegráfico Prisionero en una pagoda. Aunque inmóvil, se dijera, Por sus enagüillas horizontales, Que es vertiginosa bayadera Girando en infinitas espirales. (El General "post mortem'" es ecuestre En bronce o mármol. A su vez Tiene su busto, vertical, el caballo En el Panteón del Ajedrez). (El que muere primero Y a granel es el peón, Víctim

  2247 Un poema al día, para que quienes puedan se lo pongan encima y lo atesoren en la memoria. 9-VI7I-2023. Selección de Felipe Garrido. Y.G. 02 Miguel Ángel Porrúa, editor; Academia Mexicana de la Lengua; Creadores Eméritos FONCA Lunario sentimental Noches de hora tempranera en que la luna se asoma tras de la lejana sierra. Noches imbuidas en una antífona de convento: noches en que sopla el viento cuando va a salir la luna. ¿Es que el viento se despierta por mirarla tras la sierra? ¿Será el alma de las cosas? ¿Los perfumes son de luna, o los destellos son rosas? Misivas que manda el viento, disímbolos contrastes que presencio: se abrillantan rumores en las frondas y en las sombras, opácase el silencio. Siente el alma anonadada algo íntimo que despierta, algo íntimo que se aleja… y en reconditez compleja, entro sombras se ha diluido. Memorias que se han dormido bajo una canción de cuna;

  2246 Un poema al día, para que quienes puedan se lo pongan encima y lo atesoren en la memoria. 9-VIII-2023. Selección de Felipe Garrido. Y.G. 02 Miguel Ángel Porrúa, editor; Academia Mexicana de la Lengua; Creadores Eméritos FONCA Ciudad bajo la lluvia Mira cómo, desde este exilio de cemento, se extiende la ciudad, a nuestras plantas. De aquí partían los mercaderes rumbo a España. Mira el humo en aquellas azoteas, el resplandor del sol en los tinacos, aquellas sucias fábricas a plomo. Mira el papel que cae desde un alto edificio: pájaro que ablandara sus alas. Encabritadas garras afilando, águilas junto al cielo se desploman. En este oscuro cuarto un pedazo de historia se fabrica; en aquel otro, un hombre sueña con mujer pero en su lecho sólo la luna abraza sus muslos y su torso. Huele la lluvia. Mira cómo de la tierra asciende ese pesado olor del protoplasma. Mira caer cenizas, polvos y desgracias. Mira cómo las lluvias obstruyeron los albañales de los

  2245 Un poema al día, para que quienes puedan se lo pongan encima y lo atesoren en la memoria. 8-VIII-2023. Selección de Felipe Garrido. Y.G. 02 Miguel Ángel Porrúa, editor; Academia Mexicana de la Lengua; Creadores Eméritos FONCA EL CRÍTICO En lugar de impartir clase cargas de ponzoña tu ruinosa voz y enjuicias por mediocres a tus contemporáneos con libro publicado. No te retractes, Flavio: desparrama tu miseria, es lo único que puedes ofrecer. ENVIDIA DEL COÑO Repudias a las mujeres con razón: tienen lo que a ti te falta. EDIPO Es cierto, podrías ser mi hijo: realizaremos sueños... CREDO Es verdad, Ligia, eres feminista salvo cuando, flecha en vuelo, un falo se cruza entre nosotras. LIBIDO Verdad es, Catulo, mi coquetería nace del corazón, y una suerte de dardo que en mi sexo pulsa lanzo para que pierdas tus sentidos, para que te extravíes. INCERTIDUMBRE Debo reconocerlo. Cada vez que te encuentro, en los años que llevo de conocerte, un ardiente cosquilleo y un impulso brotan, una

  2244 Un poema al día, para que quienes puedan se lo pongan encima y lo atesoren en la memoria. 7-VIII-2023. Selección de Felipe Garrido. Y.G. 02 Miguel Ángel Porrúa, editor; Academia Mexicana de la Lengua; Creadores Eméritos FONCA Te recuerdo, es sábado y el mundo descansa tendido bajo el sol. Todo el dia tu voz se ha reclinado en los pliegues de luz que envuelven la mañana. Todo el día, un ir y venir de tonos y acentos, un andar infinito de frases silentes para el mundo, encendidas dentro de mi cabeza. La memoria es una llamarada, privilegio de los que estamos vivos y podemos tocar, así --sólo en instantes--l as aguas profundas de la muerte sin mojar nuestras manos. Dos ocasiones escapó de la muerte mi tío Pascual. La segunda, cuando huyó del cuartel justo un dia antes de su fusilamiento. La primera en 1918 --a los 17 años— cuando la epidemia andaba por la calle y lo eligió para bailar. Decía que estuvo a punto de rendirse, que su madre lo llevaba al jardín tendido en un p

  Mi bisabuelo tocaba la guitarra. En sus ratos de ocio ponía a bailar la luz entre sus dedos acostumbrados a las tijeras de la sastrería. Mi bisabuelo tenía las manos hábiles y el corazón como un panal lleno de hijos. Murió de influenza española y dejó sus afanes blanqueándose en el tendedero del jardín. Siete huérfanos zurcieron su llanto con siete puntos de cruz. Siete platos a medias, siete jarros de abismo, siete notas musicales, siete días de la semana. Catorce manos vacías, catorce piernas corriendo hacia un futuro remendado, catorce pies afianzándose al suelo. Hasta siete veces siete repitiéndose cada domingo en siete biblias mudas que no sabían perdonar a la muerte. Cuarentainueve puertas --dice la cábala— para volver a Dios. Cuarentainueve años que nunca cumplió el hombre que soñaba entre casimires y entretelas: mi bisabuelo que murió de la gripe española. A mi abuela materna la bautizaron con el extraño nombre de una flor muy poco con