UN POEMA AL DÍA

  XIX Que comience la fiesta, con el querreque, con un graznido suave, primero, / luego fuerte, al ponerme a beber, al bailar empotrado en otro cuerpo, / trepado en otro cuerpo, cargando muchos cuerpos, para sacar el espíritu / del cuerpo, perder el tino, beber como si el mezcal fuera medicina, / en ninguna parte están bien mis brazos, mis pies, bien desmayado está mi cuerpo, / con vida medicalizada, soñando con mi estera preciosa, mi venada preciosa/ a lo Lejos alguien golpea un árbol con un hacha, rasgo mis vestiduras y no encuentro / un cuerpo, ¿qué señala el ave de rapiña en el tembloroso cielo, aniñado, / con olor a naranja podrida?, me estoy durmiendo, me pongo cabizbajo, me arrodillo, / comienzo a llorar, a cantar, a hablar conmigo mismo, a infamar a otros, / moviendo la cabeza, estimándome en mucho, hablando recio y hosco, / escandalizando, con tambores, matracas, chinchines, / con el discursante de la fiesta, o sea yo, quemando cohetes, bebiendo más, /

  Poema para este minuto 180 personas nacerán en ti, joven minuto que ya te estás muriendo. Casi todas tendrán un nombre, muchas conocerán un padre, algunas poseerán un techo. Pero todas tendrán un páncreas más que hermoso, todas tendrán una piel y podría no importarnos el color, todas disfrutarán de un juego así sea un par de horas. Quisiera darte un nombre y llamarte hermano y levantarte casa, minuto que ya te me estás yendo de las manos. Quisiera decir que en ti nació alguien importante y que entonces te conoceremos como "El minuto en que vino al mundo quien inventó la Vacuna Maravilla" o "El minuto en que alumbramos a un poeta mejor que este hombre que te [escribe". Pero es posible que el día te robe el mérito porque los biógrafos se fijan poco en los minutos a menos que ocurra un crimen y entonces biógrafos y policías e historiadores anotarán puntuales: "Eran las 12:30 en Dallas, Texas", "Eran las

Hoy no habrá poema. Espero que con eso baste para retomar el paso. Abrazos. FG Imagen vía Pixabay

  Ráfagas: intuiciones de pandemia z Unos días me han despertado los pájaros y el calor del sol: así que tendí un camino de alpiste de la ventana al pie de mi cama. c. Una casa que se habita es como un animal que gruñe para alejar extraños y ronronea cuando se siente plácida. r. Dos adolescentes en la cocina que bailan son la belleza y la felicidad de una salsa dulce de jengibre. 1. Dolor de muelas sobre dolor de muelas: dolor de muela que rechina en todas las puertas que se azotan. q. Ese turista surrealista por fin tiene jugadores soñadores. qq. Un jefe capataz incapaz en epidemia debajo de cada muela te dio. w. Shakespeare lo predijo de alguna forma que no alcanzo a reconocer entre todas las intrigas políticas de sus dramas. p. Algún día, campos de lavandas viento y pantalones cortos: correremos descalzos. f. ¿Qué tal que desafiar las ideas apocalípticas del contagio fuera una de las nuevas desviaciones del deseo? Fui a buscar la casa de aquella muchacha que extraña ir al gimnasio.

  Se traspasa cómplice personal Se traspasa cómplice de luz y de sombras. En la luz, los lúmenes están fuera de especificación y en la sombra, el negro tampoco coincide ya con el Pantone solicitado. Seminuevo. Discreto. Probado en correrías extramaritales y en ambientes laborales hipersensibles. En buenas condiciones, pero fuera del plan de desarrollo actualizado. No compatible con histerias de moda y traumas añejos, pero sabe escuchar y es solidario. (Quizá demasiado.) Poetiza moderadamente, en buena compañía o por reflexión, aunque también suele ironizar sin freno. (Y se derrapa en lo más inoportuno.) Tiende a encariñarse con la Manager en turno y esto sí es problemático. (Alega que la afinidad no es desechable ni se puede planificar.) Se traspasa sin más referencias, sin pagos anticipados y sin devoluciones. Gilberto Moreno (1975) Publicación en trámite. Es por esto… No voy al día, Felipe, con todos los poemas. Es que no puedo lidiar

  La muchacha y el aire Para acercarme a lo que llamaré los misterios del Arte con mayúscula, siempre me ha sido útil la vía que pasa por el ámbito de las artes menores: un payaso, un malabarista, la joven que vuela allá en el trapecio, el equilibrista, el mago que saca de su chistera menudencias no muy espectaculares, como conejos o cintas o pañuelos... Así, en pequeña escala, la estructura es más simple: la ingenuidad, quizás, la entrega con mayor pureza, libre de las complejidades de ejecución que la oscurecen en las obras mayores. En el breve poema anónimo del siglo XVI que deseo leer en seguida, no hay reflexión alguna, concepto que trascienda. Es como una imagen de las que llamamos “instantáneas”, sólo que éstas suponen una detención, puede que una congelación, del tiempo, mientras que en mi miniatura popular el instante sigue transcurriendo en toda su frescura –digámoslo de una vez: está ‘vivo’. La situación es de una inmediatez encantadora: Éstos mis cabellos, madre, dos a dos

  Canción para todas las que eres No sólo el hoy fragante de tus ojos amo sino a la niña oculta que allá dentro mira la vastedad del mundo con redondo azoro, y amo a la extraña gris que me recuerda en un rincón del tiempo que el invierno ampara. La multitud de ti, la fuga de tus horas, amo tus mil imágenes en vuelo como un bando de pájaros salvajes. No sólo tu domingo breve de delicias sino también un viernes trágico, quién sabe, y un sábado de triunfos y de glorias que no veré yo nunca, pero alabo. Niña y muchacha y joven ya mujer, tú todas, contra mi pecho las abrigo, colman mi corazón, y en paz las amo. Eliseo Diego (1920-1994) Por el vacío Por el vacío de tu barrio anoche qué silenciosa ibas a mi lado. Salió la luna entre los árboles y vi una sola sombra desolada. ¿Es cierto, dime, que una vez te tuve junto a mi corazón, bien a su abrigo? ¡Cómo es de fría la implacable luna! Sólo responde el aire. Eliseo Diego (1920-1994) No hace tanto ¡Ah, Dios, pues no hace tanto que re