UN POEMA AL DÍA

  El poema infinito A la memoria de mi tía Maricela Escribo poesía sin conocerte, sin que me conozcas, y la escribo a solas, aislado, pero contigo. Escribo poesía mientras algunos hacen el amor y otros rompen sus relaciones, mientras algunos se enamoran y otros se reconcilian, mientras algunos nacen y otros mueren. Escribo poesía mientras algunos enferman y otros sanan, mientras algunos odian y otros perdonan, mientras algunos fraguan algún delito y otros se rinden ante la culpa. Escribo poesía mientras algunos ríen y otros lloran, mientras algunos rezan y otros blasfeman, mientras algunos reciben una gran noticia y otros sienten que su vida se desmorona. Escribo poesía sin conocerte, sin que me conozcas y la escribo a solas, callado pero contigo. Escribo poesía mientras las aves cruzan el cielo y las nubes destellan de luz. Mientras las manadas atraviesan la tierra y los árboles coronan sus flores, mientras los cetáceos surcan los ma

  Bailar de druidas … para vivir es preciso traicionar fantasmas… G. Bachelard El baile brujo inició un ritual el giro perfecto de los cuerpos destejió las sombras. Emanó el conjuro, rescatarse de los muros, traicionar fantasmas, encontrar el remanso suave de unos ojos. Estalló gozoso el universo la vida me arropó en su luz. Las manos movieron paralelamente su pincel de muerte y renacimiento; dibujaron dos vidas. En dispares movimientos coincidió el presente subiendo bajando. Horror y sueño pintaron hondo. Se dio el encuentro pincel con pincel inventaron nuestra historia. Abrí la ventana al huracán, viento y frío arrastraron el sueño a un sitio sin sombra aún, pero es probable que refugiado en cualquier rincón se esconda su realidad. Tu ausencia llenó mi vida. Dialogo con el silencio para tratar de entender una huida, las palabras rotas, los sueños quebrados. Cruza tu voz queda oculta perdida. Vivo el vacío

  [Poesía y prosa] La diferencia entre prosa y poesía consiste en que, mientras una no pide al lector sino que le preste sus ojos, la otra necesita de toda necesidad que le entregue la voz. Cada poeta tiene un estilo personal (a veces indicador de su postura estética) para “decir” sus poesías. Éste las canta, aquél las reza, otro las musita, uno más las solloza. Nadie se confina solamente a leer. Encomendad a quien queráis que diga un poema. En seguida impostará la voz a la tesitura del canto y a continuación el verso saldrá vibrando de su garganta, con un temblor de vida que sólo la voz le puede infundir: porque ocurre –mis amigos queridos– que así como Venus nace de la espuma, la poesía nace de la voz. José Gorostiza (1901-1973) Dibujos sobre un puerto A Roberto Montenegro 1. El alba El paisaje marino en pesados colores se dibuja. Duermen las cosas. Al salir, el alba parece sobre el mar una burbuja. Y la vida es apenas un milagroso reposar de barcas en la blanda quietud de las arenas

  Decisiones Te robaste el sol te robaste la luna el viento los versos --vacío el corazón-- ¡me robaste! Soy tuyo como tuyos son el tiempo el coro de los pájaros, los juegos. Cabes en mi mano en mi cuerpo en mi pequeño universo. Tienes la sonrisa de una tarde de abril el andar de los sueños. Estás en mí estoy en ti. Lo siento. No no hay más tiempo ya no. Ven a mí --amor-- decídete... espero. Flavio Ramón Mendoza Reminiscencias. Poemas de amor, erotismo, soledad y muerte. Conaculta / Culturas populares, México, 2005. Así Vueltos en la cama, ya del mismo lado, la abrazo y me aferro a su pelo largo. Así yo me siento cada noche a salvo de la noche misma y su desamparo. Y así me abandono al sueño diario en la rama frágil de su pelo largo. Francisco José Cruz (1962) Me desordeno, amor, me desordeno Me desordeno, amor, me desordeno cuando voy en tu boca, demorada: y casi sin por qué, casi por nada te toco con la p

  Tríada 1 Cientos de trinos reunidos en su nombre, contándose sus vidas sin la más leve intromisión. Su ritmo íntimo, fatal, fue para mí una confesión guardada tanto y tan hondo que se llega a olvidar, que sólo sale a flote al perder volumen. Cuando cerebro, cráneo, músculos todos, se llenan de aquellas confidencias y el velo del paladar delata. Acaso hablamos por la herida, lesión cantábile purulentamente deslumbrada: ”Deja de opacar, de dañar, deja fluir la transparencia, deja que ocupe su lugar.” Amarga la desafinación, más que amargo el miasma, el desatino, cuando la voz se sabe fuerte, firme. 2 El Gran Cantor, ruiseñor, se estrelló en el ventanal. Los niños cavaron su fosa con esmero, metieron la caja poco a poco, pusieron tierra de por medio; configuraron luego la parte que se ve, que se vería en adelante. Como si aquello fuera un templo de cúpula translúcida donde el cadáver alabara al mundo desde una plena soledad. Eso que en un descuido sale en vida por los ojos, po

  Inventario teníamos la piel cosida al labio una sutura esmerada en la costumbre teníamos voz teníamos manos y un beso eterno consumado al margen de la carne teníamos también una ausencia fugitiva un artificio contrapuesto a la orfandad y celebrábamos el pan lo mismo que la roca porque no había en nuestro inventario nada perentorio teníamos fruta recién cortada granadas higos nísperos también soledades y caprichos pero teníamos la piel cosida al labio y no había jugo o pulpa que bastase nos habitaba el desierto letargo de los cuerpos y cada abrazo nos llevaba del delirio a la miseria teníamos vocación para el naufragio profanaciones quemaduras y misterio teníamos un perfume amargo y la espuma de los mares pero también apuestas enterradas como huesos y porque habíamos puesto aquello al centro de la herida y todo beso era sutura capricho apuesta muerta compensábamos lo omiso con el llanto lo roto con lo ausente y compensábamos lo erróneo en la garganta exil

  Imagen vía Cultura Nayarit El martes 7 de febrero de 2023, la trayectoria de la escritora Queta Navagómez fue reconocida en la Sala Manuel M. Ponce del Palacio de Bellas Artes por la Secretaría de Cultura, el Instituto Nacional de Bellas Artes y el Consejo Estatal para la Cultura y las Artes de Nayarit. “Un poema al día” se suma ahora a esa celebración. Madres agua Tatei Tatei nuestras madres Tatei Tatei madres nubes del Este y el Oeste con su vestido blanco vienen a nuestro encuentro ¡lloverá! Vaporosas Desde arriba contemplan las sequías. Tatei Tatei, nuestras madres madres nube, ¡bienvenidas! Volando se aproximan Tatei Tatei sonrientes desgarran su blanca falda y la dejan caer en granos de agua. Se quitan las pulseras, aretes y collares y los dejan caer en granos de agua. Granos de agua chaquiras transparentes en el aire resonantes crista