UN POEMA AL DÍA

Sola Sola bajo el agua que cae y que cae. Los ruidos se agrisan, termina la tarde, y siento que añoro o deseo algo, quizás una lágrima que rueda y que cae. Sola bajo el agua que cae y que cae, sola frente a todo lo gris de la tarde pensando que añoro o deseo algo, quizás una lágrima color de la tarde. Sola bajo el agua, sola frente al duelo sin luz de la tarde, sola sobre el mundo, sola bajo el aire. Sola, sola y triste, lejos de todas las almas, de todo lo tierno, de todo lo suave. Silencio, tristeza, la muerte más cerca en el marco triste y sin luz de la tarde. Idea Vilariño (1920-2009) Se está solo Solo como un perro como un ciego un loco como una veleta girando en su palo solo solo solo como un perro muerto como un santo un casto como una violeta como una oficina de noche cerrada incomunicada no llegará nadie no pensará nadie en su especie de muerte no llamará nadie nadie escucharía sus gritos de auxilio nadie nadie nadie no le importa a nadie. Como una oficina o un santo o un palo

  como un inmenso pétalo… como un inmenso pétalo de magnolia se despliega la luz de la mañana no hay casas no hay pájaros no hay bosques el mundo ha quedado vacío hay solamente luz Isabel Fraire (1934-2015) el viento acaricia… el viento acaricia las dunas forma olas, forma cordilleras, forma rostros borra olas, borra cordilleras, borra rostros el mar cae sobre la arena la moja avanza asciende un sucio collar de espuma se retira queda la arena seca el mar se levanta y corre hacia la arena una y otra vez otra otra Isabel Fraire (1934-2015) yo creía que la muerte… yo creía que la muerte era una forma más de ser y no la otra cara de las piedras presentes busqué debajo de tu rostro la sonrisa de mi infancia y hallé el guante enlutado de tu madre tus palabras botaban como canicas por las escaleras del silencio y una marea de miedo inmóvil te cubría la muerte se asentaba en los poros del día y yo, vigilante impávido, presen

  Luna blanca Como la mañana pájaros revolotean sin cesar miran cómo ilumina el sol el atardecer esperan que llegue la noche. * A veces cuando me levanto sueño con ir a las nubes voy y viajo al cielo me subo al sol del sol me voy a las estrellas de las estrellas a las nubes y ahí agarro algodón a veces, cuando quiero viajo en una estrella fugaz. * La casa se abre la casa se cierra por dentro se abre por fuera se cierra estiro mis manos entro y las cierra. * ¿Qué es de allá arriba? ¿Un ave? ¡No! ¡Es un pájaro! ¡No! Creo ver algo blanco. ¿Qué será? ¡Es el místico! * Estoy encima de la sombra la sombra está encima del sol me pongo entre los dos y me derrito. * Mojo mis manos con la lluvia que cae del cielo, del espacio veo cómo los pájaros agarran sus alas con las manos yo los apreso sus plumas caen no sé qué hacer sueño con volar como pájaro. * Los peces caminan a la escuela en el fondo del mar hay bancas de coral gises de sal y mesas de calamar. * Pienso en ti pienso en mí junto mis man

  La rosa eterna Antes de que nadie la cantara la rosa ya existía. Antes del tiempo y la memoria. La rosa vuelta piedra; rosa enterrada, muda, mineral, apenas descubierta. Tan vieja como el mar, como la noche nueva su fragancia inextinguible. En el piso del bosque, entre las hojas y los hongos demudados cayó la sangre a borbotones. Hubo un furor de cerdas, una ráfaga de culpa tasajeada por colmillos marfilinos. Gotas de sangre alucinada; sangre de Adonis; semilla roja de la rosa roja. Lloró Venus la muerte del amante. Sus lágrimas urgentes, cristales nacarados, sin luz dejaron los divinos ojos. Por la espesura derramadas, blanca semilla de la rosa blanca. Rosa de nieve, rosa de leche, rosa soñada. Cierro los labios compasivos, muda la lengua dolorida, pero la vida estalla. Incontenible, mi voz desata. Siempre la muerte quedará burlada al paso de la rosa eterna, la rosa intemporal, rosa profunda, ilimitada, íntima, sumergida, nocturna, sigilosa, alzada antorcha de hermosura por vanas es

  Iba con suficiente tiempo [Mientras escribo…] Mientras escribo, cuando aún estoy ocupado por ese recuerdo, necesito tomar aliento; respiro profundamente mientras me digo que las cosas después pasaron de alguna manera previsible: “los azares se conjugaron con mis afanes, y poco a poco logré el lugar al que aspiraba”. Me perturbo porque no me gusta cómo digo esto último. Lo escribo, lo tachono, y después respiro varias veces. No sé si me gusta del todo. Lo dejo así. Miro el librero otra vez —lo encuentro hermoso en su tamaño, en su ocupación, por los volúmenes que lucen acomodados, por su organización—. Respiro y entonces ya he regresado totalmente adonde estoy escribiendo; ya no estoy en el metro, ya no estoy en ninguna otra parte. Logro superar totalmente la sensación de la doble ubicación. Otra vez estoy en el presente, solamente escribiendo. Tomo un tiempo para leer. Ahora, finalmente, sí me satisface: me gusta cómo se lee, como fluyen las palabras. “Voy bien”, me digo. (p. 15) Mar

  [El romance] Que por mayo era, por mayo, cuando hace la calor. Cuando los trigos encañan y están los campos en flor. Cuando canta la calandria y responde el ruiseñor. Cuando los enamorados van a servir al amor. Sino yo, triste, cuitado, que yago [yazgo] en esta prisión, que ni sé cuándo es de día ni cuándo las noches son, sino por una avecilla que me cantaba al albor. Matómela un ballestero, dele Dios mal galardón. En: Ramón Menéndez Pidal (1869-1968), Flor nueva de romances viejos. Espasa Calpe Argentina, Buenos Aires, 1957. [La glosa que hizo Garci-Sánchez de Badajoz] ¶Si de amor libre estuviera no sintiera mi prisión y si fuera donde os viera fuera gloria mi pasión. Lo que más me desespera más de todo mi dolor quando siento más desmayo por el mes era de mayo quando hace la calor ¶El que tiene lastimado el corazón de pesar en el tiempo aparejado para más placer tomar vive más desesperado. Tal estoy en llamas de amor vivo como salamandria cuando canta la calandria y responde el

De “Columpios” Moza que no se columpia por San Antón, en Granada, da lugar a que los mozos piensen está patizamba. San Antón, con sus columpios, hace en Granada más bodas que la celda del patrono y la campana famosa. Viendo un moro columpiarse aquí en Granada a las mozas, pensó que ya muerto estaba en el cielo con Mahoma. Por San Antón, en Granada, viendo a las mozas mecerse, manzanos, no sé por qué, los olivos me parecen. Quiso mecerse mi suegra el día de San Antón, y al sentarse en el columpio el olivo se partió. En el columpio mi niña nunca llegó a marearse, y yo, con sólo mecerla, sufro mareos muy grandes. Para ver pies diminutos y bajos [dobladillos] como la nieve, ve en Granada al olivar donde las mozas se mecen. Al ciprés de la Sultana gran mérito se concede, y yo se lo doy mayor al olivo en que te meces. Felipe Garrido (¿?) 888 coplas de diversos colores, Prometeo Sociedad Editorial Germanías, F.S. Valencia, 1909 Editorial Maxtor, Valladolid, 2010 FG: Nada he podido averiguar s