UN POEMA AL DÍA

  Escribir, soñar, morir Felipe Garrido Homenaje de la Academia Mexicana de la Lengua a Ciprián Cabrera Jasso, a un año de su fallecimiento. Casa Lamm, México, 14 de marzo de 2013. La entrega de hoy es inusualmente larga. Pido una disculpa. Alego en mi descargo que hoy es sábado: algo de tiempo debería sobrarnos. Hace un par de días, cuando quise imaginar un título para lo que entonces escribía y ahora voy a decir, vinieron a mi memoria diez palabras: “soñar y creer que muero, / morir y creer que sueño”. Dos versos de Ciprián Cabrera Jasso, el altísimo y doloroso poeta a quien hoy rendimos homenaje. Antes que Cabrera Jasso, otros tres tabasqueños ilustres ingresaron a la Academia Mexicana de la Lengua: Carlos Pellicer, Francisco Javier Santamaría y José Gorostiza. Es curioso que haya sido en años contiguos: 1953, 1954 y 1955.  Narrador, ensayista, dramaturgo, sobre todo poeta, el 8 de diciembre de 2011 Cabrera Jasso fue electo académico correspondiente en Villahermosa. Cinco años antes

  Desde Tabasco, tres poemas Mañana En la casa vecina cortan el pasto  y veo caer las hojas cerca de mi puerta: aún verdes, recién nacidas. Es temprano, el día está húmedo y un aire nublado penetra por mi boca hasta mi alma. Este día, Señor, dame la fuerza para caminar, para ver el mundo y su rutina.           Mañana… no sé. Hoy las hojas caen decapitadas, pueblos son masacrados lejos del cielo y cerca del polvo, nuestros hijos crecen y en esta isla hasta el amor da miedo. Ciprián Cabrera Jasso (1950-2012) Globos La rosa ha dejado sus pétalos tirados en el pasto. De la luna llega, a esta mi transparencia,  el resplandor de las tinieblas. Y tú así también: dejaste sobre la almohada el último sueño de esta noche: nuestro viaje se hizo para corta estancia y en este parque de jardines moribundos, unos dedos, los tuyos, que ya no tocan la vida, se alejan dándole la espalda a todo. Ciprián Cabrera Jasso (1950-2012) A estas horas Es probable que hoy martes se hayan encontrado como quien se en

  Desde Tabasco, dos poemas 11 Sueño que estoy en Alemania (lo sé, es extraño) jamás he querido estar en Alemania pero estoy aquí es mi sueño y llueve Veo a mis amigos que me invitan a pasear sin paraguas yo intuyo que como en las bodas es de buena suerte pasear bajo la lluvia Sé que estás aquí sé que voy a verte al girar en cada esquina aparecen cúpulas abriéndose entre las nubes De alguna manera soy feliz cae la lluvia y no siento frío sé que camino a tu encuentro otro cielo claro y soleado se refleja en los charcos de agua Debo haber elegido este país para guardar silencio en una lengua que tú y yo desconocemos que no sabemos usar para despedirnos O quizá en el mundo de los doppelgänger he recurrido a mi doble aún enamorado para hallar a tu otro tú que todavía me desea Podría existir una explicación más simple estoy en Alemania y es un sueño es la madrugada de mi cumpleaños y

  El jueves 19 de enero de 2023, en Villahermosa, Tabasco, Felipe Garrido presentará a las seis de la tarde su libro Mentiras transparentes en el Centro Cultural Villahermosa, acompañado por su editor, Esteban Ascencio. El Gentil Por estos rumbos se habla del Gentil. Dicen que es un animal que parece hombre, pero que está cubierto de escamas; que tiene aletas y membranas en las manos, como de pato. Que vive en los esteros y se lleva a las muchachas; que las hace sus mujeres para que lo atiendan. Que en una noche puede hacer felices a tres o cuatro y que una vez que lo ha probado, ninguna lo deja. Dicen que así como vamos, cinco o seis entre primas y amigas, al caer la tarde, cuando la arena todavía está caliente y el Sol se va metiendo, no hay que acercarse al estero. Pero nos reímos, hacemos como que no lo sabemos o como que no nos hemos dado cuenta. De pronto oímos un ruido; alguien ha salido del agua. Las garzas vuelan, Lynda grita, con su voz aguda Ya lo vi, ahí está, por los mangl

  El amor Es hielo abrasador, es fuego helado, es herida que duele y no se siente, es un soñado bien, un mal presente, es un breve descanso muy cansado. Es un descuido, que nos da cuidado, un cobarde, con nombre de valiente, un andar solitario entre la gente, un amar solamente ser amado. Es una libertad encarcelada, que dura hasta el postrero paroxismo, enfermedad que crece si es curada. Éste es el niño Amor, éste es tu abismo: mirad cuál amistad tendrá con nada, el que en todo es contrario de sí mismo. ¡Cómo de entre mis manos te resbalas! ¡Cómo de entre mis manos te resbalas! ¡Oh, cómo te deslizas, edad mía! ¡Qué mudos pasos traes, oh, muerte fría, pues con callado pie todo lo igualas! Feroz, de tierra el débil muro escalas, en quien lozana juventud se fía; mas ya mi corazón del postrer día atiende el vuelo, sin mirar las alas. ¡Oh, condición mortal! ¡Oh, dura suerte! ¡Que no puedo querer vivir mañana sin la pensión de procurar mi mue

  En el filo del gozo I Entre la muerte y yo he erigido tu cuerpo: que estrelle en ti sus olas funestas sin tocarme y resbale en espuma deshecha y humillada. Cuerpo de amor, de plenitud, de fiesta, palabras que los vientos dispensan como pétalos, campanas delirantes al crepúsculo. Todo lo que la tierra echa a volar en pájaros, todo lo que los lagos atesoran de cielo más el bosque y la piedra y las colmenas. Cuajada de cosechas bailo sobre las eras mientras el tiempo llora por sus guadañas rotas. Venturosa ciudad amurallada, ceñida de milagros, descanso en el recinto de este cuerpo que empieza donde termina el mío. II Convulsa entre tus brazos como mar entre rocas, rompiéndome en el filo del gozo o mansamente lamiendo las arenas asoleadas. Bajo tu tacto tiemblo como un arco en tensión palpitante de flechas y de agudos silbidos inminentes. Mi sangre se enardece igual que una jauría olfateando la presa y el estrago pero bajo tu

  Negra soy ¿Por qué me dicen morena? Si moreno no es color, yo tengo una raza que es negra y negra me hizo Dios. Y otros arreglan el cuento diciéndome de color dizque pa’ endúlzame la cosa y que no me ofenda yo. Yo tengo mi raza pura y de ella orgullosa estoy, de mis ancestros africanos y del sonar del tambó. Yo vengo de una raza que tiene una historia pa’ contá que rompiendo sus cadenas alcanzó la libertá. A sangre y fuego rompieron, las cadenas de opresión, y ese yugo esclavista que por siglos nos aplastó. La sangre en mi cuerpo se empieza a desbocá, se me sube a la cabeza y comienza a protestá. Yo soy negra como la noche, como el carbón mineral, como las entrañas de la tierra y como el oscuro pedernal. Así que no disimulen llamándome de color, diciéndome morena, porque negra es que soy yo. Elcina Valencia Córdoba (1963) Todos somos culpables. Poemas y cantos. Imprenta Departamental del Valle del Cauca, 1993 Y