UN POEMA AL DÍA

  El duelo Callar, callar ahora el silencio tiene un espacio en nuestra lengua deja que al paso de la noche permanezca con los dedos abiertos en tu espalda mientras mis dedos se alargan al tocarte. Busco tus huecos me deslizo en tus grietas toco fondo/ me impulso humedezco los labios para hablarte es inútil/ es silencio es tan pronto tan largo este deseo. Tu piel escucha el lenguaje cifrado de mis dedos mi piel responde erizada-uniforme mi cuerpo humedecido/transparente derramando los muslos por los bordes rebasando los bordes por los muslos. Callar, callar ahora que al paso de la noche terminaremos juntos este duelo. Angélica de Icaza (Ciudad de México, 1958) Óleo de señora Las uñas afiladas de la mano abierta sostienen el rostro de perla sin luz. Tras el humo del cigarro inmóvil sus ojos de edad indefinida son jades cansinos. Sus labios de piedra sorben rabia de una taza. Más allá de la ventana que la enmarca la tarde gris

  Práctica mortal Subir los remos y dejarse llevar con los ojos cerrados. Abrir los ojos y encontrarse vivo: se repitió el milagro. Anda, levántate y olvida esta ribera misteriosa donde has desembarcado. Teofanías No busques más, no hay taxis. Piensas que va a llegar, avanzas, retrocedes, te angustias desesperas. Acéptalo por fin: no hay taxis. Y ¿quién ha visto un taxi? Los arqueólogos han desenterrado gente que murió buscando taxis, mas no taxis. Dicen que Elías, una vez, tomó un taxi, mas no volvió para contarlo. Prometeo quiso asaltar un taxi. Sigue en un sanatorio. Los analistas curan la obsesión por el taxi, no la ausencia de taxis. Los revolucionarios hacen colectivos de lujo, pero la gente quiere taxis. Me pondría de rodillas si apareciera un taxi. Pero la ciencia ha demostrado que los taxis no existen. Relación de los hechos Te vi pasar como un gato, indolente y

  Poemas en portugués de Carlos Nejar / Traducciones de Eduardo Langagne Francisco de Goya y Lucientes: Los fusilamientos del 3 de mayo de 1808, en Madrid. Óleo sobre lienzo pintado en 1818, 268 x 347 cm, Museo del Prado, Madrid. Los fusilados de Goya Morimos pero nos empeñamos en que soñar es más que estar vivo, es haber vivido el último percance del equilibrio. Los hombres no toleran la conciencia, ni se toleran como fieras. Y si no se apegan a la luz son más tristes, duros, solitarios. Gorjeando contra el frío, los jubilosos huesos. Morimos. Donde hay alma, sobrevive. Y toda la eternidad es ver el instante en que las armas nos apuntan con su fuego. Y más que la puntería, el grito enorme, como flores calladas junto a los ojos. Son párpados que expresan su odio. El pelotón explota y nosotros miramos en la cara vuestro susto, la muerte que nos dais, el sueño floreciendo igual a un campo, donde fusiles plantados se levantan. Y esta puerta abierta sobre la muerte. T. Eduardo Langagne Os

  Ciudad exterior Permanecer en quietud o los ojos no alcanzan a contemplar el paisaje que se desplaza. Labios hendidos por la luna cabezas atrofiadas enanos o gigantes son apartados de tu paso. Desde los lagos interiores hasta las tierras medias de un invierno que no conoce la nieve, para tu deleite vienen, a lomo de camello grandes bloques con peces congelados. …aún no amanece. Los pasos de los siervos apenas tocan el lienzo, acercan armas y bastimentos. Un cazador lleva su perro en la grupa de la cabalgadura; otro, con un halcón al hombro, extiende velos castaños. Brío de las bestias, golpes de cascos en la piedra, chirridos de jarcias y aperos y el olor de un pan olvidado en el horno. El urogallo desciende en busca de semillas desde los techos del mundo. El arco sigue la curvatura de su presa. El ave cae. Diestras manos lo destazan y del buche tibio y sangrante ruedan pepitas doradas que trituraban su alimento. El ave colma tu apetito, noble cazador, pero despie

  Impasse des trois soleils Para Louis Panabiere y Mado I. Sol El sábado por la mañana limpia la luz lo mismo en el Ajusco que en los Pirineos. Las rejas transparentes del calendario no son, la imposible procesión de las semanas, no, los efímeros números del año, una impostura. Del mismo modo que brilla la palabra sol porque el sol brilla el día sábado lava sus horas de gloria aquí o ayer, allí y mañana en la ubicua fragua inmemorial. (A cereza madura huele la tinta de esta pluma atónita que no quiere usar de borrador el paraíso.) II. Sol Es sábado y es luz. Con sus viandas alegres, los invitados a la casa del triple sol saludan y brincan en el agua azul impulsados por las manos del calor. Hispalis, el rubio y noble labrador, acecha, sigue las brazadas con la cola y tanto se le salen del cuerpo los ojos que lo arrastran con todo y sombra al agua. En línea recta nada, fija el timón la dorada cabeza imperturbable. III. Sol Y el sábado se hizo luz, brasas. Crepitan en la plancha las costi

  Ciudad 1 Por la ruta cuatro se llega a Plaza de la República donde el porvenir permanece tenso Apéate cauto si cruzas el coloso cerca de La Luz podrías toparte con ardientes lupas y con cuarenta brillantísimos dedos que se transforman en filosas y coloridas espadas que ciegan todo No las veas sigue adelante no pasa nada son pruebas imaginarias realismo mágico de la ciudad ¿Cuántos pasajes querido Rainer Maria se esconden a Cronos? 2 Por el túnel catorce avanza a plateas la azteca felicidad: colmillos auriazules devoran aves color sol Prepárate hijo presenciarás rituales precuauhtémicos que no sabías que llevas en la sangre 3 Por la pedregosa ruta de coyotes frías aguas se clavan en la espalda como filosas facas colmillos que acaban incluso con la crudeza de abril 4 Por la puerta grande Ambrollo olfatea desvelos del pedregal lame manos que pronto olvida voltea el hocico fija cola y mirada al enemigo congénere bufa y se agila como toro Quieto muchacho Quie

  “Ablar komo eskribimos. Eskribir komo ablamos.” Alberto M. Brambila, director del Orto-gráfiko y tío de Velvet Brambila [Kerida Belbet…] Kerida Belbet, fue tu tío kien lo dijo pero tú lo sabes mejor ke nadie: eredaste esa birtud i la músika. Toka algo en lo que ago llin and toniks. O pongo Oeisis, Alanis, De Kranberris… tú eskoje. Si de algo importa, llo también kreo ke abría ke aserle kaso. Aora todos disen ke lo chotemos, ke lo kemamos. Ke sólo ellos podían aserlo: berlo, apresiarlo. Pero, kerida, kuántas beses emos pasado tarde i tarde entre el umo apretado de un futuro ke se insendia ablando ablando ablando al sentro de una mesita blanka ke resién pintaste y ke flota al borde komo una perla apenas sumerjida o komo eskirla del último tablón sin rumbo ni biento ke espera bolar igual ke esas ojas en los puestos de periódiko: las kosas komo son. Kuántas beses nos emos kaído de risa o de miedo o de un dolor mui grande asta doblarnos sin poder respirar porke ni modo ke no si somos bien