UN POEMA AL DÍA

  El sueño Yo vi dos soles rojos dominando el espacio. Perlaban en sus rayos las luces de topacio y tendí mis dos manos hambrientas de infinito para estrujar en ellas un inefable mito. Las dos pupilas rojas como rosas del cielo cegaron mis pupilas, soberbias en su anhelo de mirar cara a cara los toques de diamantes. Después, como un crujido de nudos que se quiebran... Tempestades soberbias que en los mares se enhebran; parto de los dioses... Un quejido de dios... ¡Y bocas que se muerden en un supremo adiós! Más tarde una sonata más dulce que la miel; agonía de lirios en el jardín aquel. Palacio de oro y oro donde habita una maga que ha dormido cien años por maldición aciaga. Y después manos blancas desparramando rosas sobre el alma escondida y serena de las cosas... Y un silencio de muerte cansado y sepulcral donde se prende el lotus venenoso del mal. Y después la mañana que llega a los cristales del cuarto miserable donde muerdo mi...

  Casida de la muchacha dorada La muchacha dorada se bañaba en el agua y el agua se doraba. Las algas y las ramas en sombra la asombraban y el ruiseñor cantaba por la muchacha blanca. Vino la noche clara, turbia de plata mata, con peladas montañas bajo la brisa parda. La muchacha mojada era blanca en el agua, y el agua, llamarada. Vino el alba sin mancha, con mil caras de vaca, yerta y amortajada con heladas guirnaldas. La muchacha de lágrimas se bañaba entre llamas, y el ruiseñor lloraba con las alas quemadas. La muchacha dorada era una blanca garza y el agua la doraba. Federico García Lorca (1898-1936), Obras completas. Recopilación y notas de Arturo del Hoyo. Prólogo de Jorge Guillén. Epílogo de Vicente Aleixandre. Aguilar, Madrid, 1960 Lourdes Esta muchacha está pintada en un papel de arroz que es transparente a la luz; ella vuela en su papel al aire... Vuela con las hojas secas y con los suspires perdidos. Es la mucha...

  Decálogo del artista I. Amarás la belleza, que es la sombra de Dios sobre el Universo. II. No hay arte ateo. Aunque no ames al Creador, lo afirmarás creando a su semejanza. III. No darás la belleza como cebo para los sentidos, sino como el natural alimento del alma. IV. No te será pretexto para la lujuria ni para la vanidad, sino ejercicio divino. V. No la buscarás en las ferias ni llevarás tu obra a ellas, porque la Belleza es virgen, y la que está en las ferias no es Ella. VI. Subirá de tu corazón a tu canto y te habrá purificado a ti el primero. VII. Tu belleza se llamará también misericordia, y consolará el corazón de los hombres. VIII. Darás tu obra como se da un hijo: restando sangre de tu corazón. IX. No te será la belleza opio adormecedor, sino vino generoso que te encienda para la acción, pues si dejas de ser hombre o mujer, dejarás de ser artista. X. De toda creación saldrás con vergüenza, porque fue inferior a tu sueño, e inferior a ese sueño maravilloso de Dios que es...

  Di por qué Di por qué, dime abuelita, di ¿por qué eres viejita?, di ¿por qué sobre las camas ya no te gusta brincar? Di ¿por qué usas los lentes? Di ¿por qué no tienes dientes? Di ¿por qué, son tus cabellos como la espuma del mar? Micifuz siempre está junto al calor, igual que tú, Di por qué, frente al ropero donde hay tantos retratos, di ¿por qué lloras a ratos? Dime abuelita, ¿por qué? Abuelito Abuelito, "Voy, voy", ven a contarme algún cuento de esos mil que tú te sabes y que trate de misterio o de amor. Abuelito, "Voy, voy", se acaba el día, es ya muy tarde, sonó la hora deslumbrante de princesas, caballeros y el dragón. Y si Blanca Nieves en el bosque con los enanitos va a jugar y si en el castillo del gigante el Gato con Botas dice "miauuu". Abuelito, "Voy, voy", quiero subir a tus rodillas para escuchar las maravillas que relatas, abuelito, abuelito "voy, voy, voy...

  Oda a la edad Yo no creo en la edad. Todos los viejos llevan en los ojos un niño, y los niños a veces nos observan como ancianos profundos. Mediremos la vida por metros o kilómetros o meses? Tanto desde que naces? Cuánto debes andar hasta que como todos en vez de caminarla por encima descansemos, debajo de la tierra? Al hombre, a la mujer que consumaron acciones, bondad, fuerza, cólera, amor, ternura, a los que verdaderamente vivos florecieron y en su naturaleza maduraron, no acerquemos nosotros la medida del tiempo que tal vez es otra cosa, un manto mineral, un ave planetaria, una flor, otra cosa tal vez, pero no una medida. Tiempo, metal o pájaro, flor de largo pecíolo, extiéndete a lo largo de los hombres, florécelos y lávalos con agua abierta o con sol escondido. Te proclamo camino y no mortaja, escala pura con peldaños de aire, traje sinceramente renovado por longitudinales primaveras. Ahora, tiempo, te enrollo, te deposito en mi caja silvestre y me voy a pescar con tu hilo ...

  Abuela crecimiento Ne turi mis niños la abuela Nakawé la más vieja la creadora del mundo desde abajo del suelo empuja las raíces. Empuja porque broten el árbol y la milpa que habrá de regalarnos. Nakawé viejecita abuela crecimiento empuja más y más. Nakawé infatigable añosa y encorvada por cargar en le espalda nuestros días. ¿No piensas descansar? Nakawé Nakawué bisabuela del mundo apóyate en bastones a pasitos camina acércate a tus hijos acércate a tus hijos que a visitarte vienen. Ríe con la blancura que en tus canas se vierte. Desdentada la boca arrugados los labios ríe ríe que tu risa es un pájaro empeñado en volar. Sagrada bisabuela la del cuerpo reseco y las manos soleadas han venido a mirarte los niños chuparrosa. Desdentada la boca ríe ríe Nakawué Nakawué, Queta Navagómez (1954) Tatei Nakawué Tiene sed nuestra abuela nuestra madre quiere agua quiere ofrendas en jícaras de chaquira azules. Denle...

  Mis abarcas vacías Por el cinco de enero, cada enero ponía mi calzado cabrero a la ventana fría. Y encontraban los días, que derriban las puertas, mis abarcas vacías, mis abarcas desiertas. Nunca tuve zapatos, ni trajes, ni palabras: siempre tuve regatos, siempre penas y cabras. Me vistió la pobreza, me lamió el cuerpo el río, y del pie a la cabeza pasto fui del rocío. Por el cinco de enero, para el seis, yo quería que fuera el mundo entero una juguetería. Y al andar la alborada removiendo las huertas, mis abarcas sin nada, mis abarcas desiertas. Ningún rey coronado tuvo pie, tuvo gana para ver el calzado de mi pobre ventana. Toda la gente de trono, toda gente de botas se rio con encono de mis abarcas rotas. Rabié de llanto, hasta cubrir de sal mi piel, por un mundo de pasta y un mundo de miel. Por el cinco de enero, de la majada mía mi calzado cabrero a la escarcha salía. Y hacia ...